ÉCRITURE & Cie

                       Le temple du noir

             (série "Graphique par nature")

                Copyright Denis Davoult

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   [Cet article sur cette belle photographie de Denis Davoult est à entendre comme faisant signe en direction de la relation signifiant/signifié en peinture. Elle joue en écho avec sa gémellité linguistique. Tout mot a deux faces : l’une qui nous regarde, qui est sa manifestation, l’autre qui est invisible, qui en est le signifié, autrement dit l’indéfectible miroir. Ces colonnes du « Temple noir » sont des mots qui appellent leur complétude, tout comme l’Amant (Orphée) attend de l’Aimée (Eurydice) le comblement de son être. Toute œuvre portée à sa cimaise est en souci de ceci : resplendir à partir de sa nuit afin qu’une lumière paraisse, initiant le jeu d’une désocclusion au terme de laquelle l’œuvre parlera et se laissera entendre telle la vérité qu’elle est. Une fois de plus il est fait appel, d’une manière complémentaire à l’image,  à l’art subtil de Pierre Soulages afin d’illustrer notre propos, lequel souhaite faire émerger un sens à partir d’une proposition plastique aussi singulière qu’esthétiquement lumineuse. Certaines Figues de l’art sont incontournables à la mesure du saut interne qui s’y accomplit. Alors, pourquoi nous retiendrions-nous de sauter ?]

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   Piliers de la Nuit, vous êtes teintés de blancheurs océanes, de rumeurs d’étoiles. Tout en haut, le ciel est de suie, les nuages sont d’ébène qui dissimulent Céphée et Cygne, Véga est un point perdu dans la flaque bistre, la Lune un pâle reflet qui jouxte Capricorne. Nuit, tu portes au firmament la longue peine des hommes, tu déploies la bannière de leurs rêves si loin dans l’espace que, sans doute, ils n’y ont même plus accès et les images se brouillent dont ils ne saisissent que quelques haillons. Il faut dire l’extrême difficulté de tutoyer les « portes de corne et d’ivoire » (Gérard de Nerval), d’en franchir le seuil, de déboucher dans le monde invisible, dans le désert habité des perles périlleuses de l’imaginaire, des diamants de la folie aux fascinantes facettes. A peine ton œil, aventurier Rêveur, en a-t-il aperçu les inquiétantes icônes et, soudain, tu es perdu pour la communauté des Vivants et, déjà, tu vogues près du Tartare aux étangs glacés et, déjà, ton âme est esseulée qui n’échappera au marécage des émois, aux tourments et aux tortures.

   Piliers de la Nuit, vous êtes beaux parce que redoutables. Jamais l’on n’est attiré par la facile vision, l’objet à portée de la main, l’évidence, là, qui fait sa mince comédie et n’attend que d’être déchiffrée. Piliers de la Nuit, sur vos puissantes colonnes, encore quelques traces du jour, quelques reflets des désirs des Humains qui ne songent qu’à rejoindre la satanique alcôve où brûle l’alcool capiteux de l’amour. On dit la Nuit l’intercesseur des plaisirs, seulement parce qu’il y a mystère à s’enfoncer dans ses plis, à éprouver son bouillonnement, son effervescence au gré desquels s’approcher de l’ensorcelante Mort, en jauger l’attrait puis, tel Orphée, sortir des Enfers suivi de son Eurydice. Mais Eurydice meurt d’être seulement regardée. L’Amour est nocturne ou ne peut être !

   Dans le sein de la Nuit il faudrait demeurer de façon à ce que sa propre passion ne s’éteigne et l’objet sur lequel elle porte. Mais les Hommes sont curieux qui, toujours, après le baiser de la Petite Mort, veulent connaître l’embrasement du jour, la dague tranchante de la vérité. Alors ils sortent de l’ombreuse caverne, orphelins, privés de l’Aimée et l’infini vortex s’empare du centre de leur être et recommence l’éternelle quête de Celle-qui-manque. (Au regard de ceci, tout poème est d’essence orphique, lui qui cherche sa propre signifiance, cette perte à jamais). En réalité c’est leur vide constitutif que les Egarés veulent combler. L’auraient-ils accompli que leur incessante pérégrination nocturne prendrait fin car, en eux, au sein d’une multiple confiance, rougeoierait la gloire de leur plénitude. De ceci seulement ils sont affairés car l’Autre, toujours, est de surcroît. Car l’Autre est constamment présence destinée à obturer une absence. Oh, ceci, ils ne le reconnaissent nullement. Il y aurait indécence à en formuler la tranchante affirmation. Et pourtant, du fond de leur lucidité - cette lumière -, ils savent que l’enjeu fondamental est celui de la solitude dont, jamais, la condition n’est envisageable. Solitude est lieu du pur non-sens. Alors ils lancent des filins dans toutes les directions de l’espace, espérant, ici, dérober un flocon d’existence, là, l’écume d’un don.

   Tout ceci qui apaise et situe au plein de son être, les Esseulés l’entendent en tant que Jour venant dissoudre Nuit, Lumière effaçant Ombre. Les Artistes - ces consciences avancées -, en sont les habiles metteurs en scène qui font surgir du noir de la nuit la clarté qui pourrait les en affranchir. Ainsi Pierre Soulages qui édifie son Temple de « l’Outre-Noir », cet astucieux concept esthétique hissant de l’obscur cette lueur hautement signifiante, comme si la toile scarifiée tirait de sa propre matière l’essor nécessaire et suffisant permettant de s’abstraire d’un trop aliénant coefficient de réalité. Passage dans une manière « d’outre-monde », non péjoratif cependant puisque transcendé par l’art, il conduit aux cimaises qui n’ont plus d’attaches terrestres, seulement la fluidité d’une pure Idée. Ici, d’un coup de spalter vigoureux ou bien d’outil cranté, l’Artiste-Orphée se sauve tout en sauvant son Œuvre-Eurydice car c’est du Noir lui-même (l’Obscur, le Tartare) que se lève la grâce éclairée d’une sortie hors-monde (« l’Outre-noir »), là où même la Mort ne saurait frapper, elle qui manigance ses sombres desseins et affûte sa faux dans l’ombre portée des Condamnés.

   Si la Mort fomente ses basses œuvres afin d’atteindre un Au-delà, qui ne saurait avoir de nom, ni de sens, si ce n’est celui d’un dogme falsifiant la matière même du réel, elle ne saurait avoir de prise sur cet « Outre-noir » qui est tout sauf l’antre d’une métaphysique. Si cette dernière, la métaphysique,  clive d’une manière radicale la dualité Matière/Esprit et donc sans qu’il soit aucunement possible d’établir une continuité de l’une à l’autre (sauf par l’entremise du Saint-Esprit), la Matière Noire de Soulages tire de son propre événement les conditions mêmes d’une modulation de son être qui ouvre un nouvel espace de figuration. Il résulte de la translation du corps physique de la peinture en son aura spirituelle, ce nouvel « espace mental » - selon la belle désignation de son inventeur -, lequel, s’il semble se détacher de son fondement, n’en garde pas moins des attaches qui le relient au monde de la perception-sensation, ce que, bien évidemment, ne saurait faire la métaphysique en son idéologie offensant la réalité, lui faisant violence au prix d’une rupture de la signification habituelle attachée aux enchaînements rationnels des causes et des conséquences.

   Si « l’Outre-Noir » ne saurait pour autant se définir par un strict rapport d’influences communes entre la matière et son effervescence sous la forme lumineuse, cependant un lien existe entre ces deux états de la vision. Il est semblable au rapport du signifiant (le noir) et du signifié (l’envol lumineux) en linguistique qui, dans le cas qui nous intéresse ici, est la transformation de l’œuvre terrestre et matérielle en son sens spirituel qui en accomplit la totalité signifiante. C’est un peu comme si la face noire du tableau du Peintre était l’avers d’une pièce de monnaie qui épiphanise son être, alors que ce dernier serait son envers, là où il dévoile son essence, et la carnèle, cette mince lisière (les stries où vibre la lumière) jouant le rôle médiateur entre les deux faces de cette même réalité. Puisque, aussi bien, un étant ne saurait se priver de son être, vérité bien entendu corrélative.

   Souhaitant mettre en exergue cette insaisissable présence, Henri Focillon utilisait la métaphore du « halo » (tout aussi bien on eût pu lui substituer celle de « l’écho ») -, halo à l’aune duquel la forme plastique s’envisage à la manière d’une « fissure » qui autorise sa propre dissolution par laquelle physique et spirituel s’entr’appartiennent sans que l’on sache bien définir le lieu de leur rencontre. La chose essentielle demeurant ce sens qui se lève de la forme initiale, la portant à l’entièreté de sa présence. Seuls les Voyeurs des œuvres qui en appréhenderont cette étonnante dimension seront au foyer même de ce qui se dit dans ces énigmatiques polyptiques qui vibrent depuis leur centre d’irradiation.   

   « Piliers de la Nuit », médiateurs du dicible et de l’indicible, du signifiant et du signifié, du visible et de l’invisible, « vous êtes teintés des blancheurs océanes, des rumeurs des étoiles ». Voici, nous avons fait retour aux prémisses de cet article. « Blancheurs », « rumeurs » sont les manifestations à la limite d’une invisibilité de ces lourds piliers qui en falsifient la présence. De simples lueurs en irisent la surface, glissent, éclairent la matière dense, profonde, immuable, pachydermique à proprement la nommer. « Blancheurs, rumeurs », telles les incisions du signifié sublimant le signifiant, le portant à son être. Le hissant des ténèbres auxquelles sa nature opaque le destine tant qu’une parole ne s’est annoncée pour en effectuer la mise en relief. Tout est toujours relié à l’ouverture de notre entendement. Le monde ne se dévoile qu’à cette mesure. Se comprendre dans le monde, décrypter la forme qui y apparaît en tant que cette sibylline effigie, c’est devenir soi-même forme interprétante dont le sens est la figure obligée. Nul ne pourrait s’y soustraire qu’au risque d’une éternelle confusion.

   Cette image dans sa simplicité, dans le procès dialectique du noir et du blanc qu’elle institue, en actualise l’étonnante question. C’est pourquoi elle nous requiert telle notre ombre qu’il nous faut porter à la lumière. Ainsi est la voie de tout destin humain.

                  « Un autre feu d’artifice »

                Photographie : François Jorge

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   C’est parfois comme au sortir d’un rêve. Les yeux sont des boules de porcelaine et tout glisse sur l’étrave du visage, une eau lisse, un air à la consistance de plume, un feu qui n’aurait encore atteint son point de combustion. On a beau chercher, tâtonner, rien ne se donne que nous ne connaissions déjà, rien ne fait signe dans le genre d’une amitié. Cependant nulle hostilité, seulement une libre vacance des choses, une perte dans le sable infini des confusions, une ligne à l’horizon dont les points divergent, s’évanouissent dans une sorte d’inconsistance. Alors, que nous reste-t-il à faire, sinon dilater la prunelle de nos pupilles, essayer de saisir, ici et là, un flocon d’écume, l’estompe d’une silhouette, la miette d’air que nul oiseau n’aurait saisie ? Nous sommes en désenchantement de nous-mêmes, situés à la périphérie de l’être, orphelins de ce qui aurait pu s’y inscrire : la courbure d’un sentiment, le gel d’une émotion, le sursaut d’un ravissement. Peut-être la modestie d’une fleur. Comment persister hors du sens ? Demeurer en soi, subir le coin du doute, s’assembler autour de ce vide qui fore son puits dans le silence de la chair.

   C’est toujours du pli même de l’impalpable nuit que tout se lève, s’éclaire, que tout surgit hors de l’ombre et se met à proférer le mot du Monde. Au loin, dans ce qui encore se réserve, des formes sont en gestation, des limons se plissent, des bulles d’air trouent les roches, des sables s’érigent en fins monticules, des vagues s’ourlent de la promesse de l’aube. Tout ceci à notre insu, prenant à défaut notre vision. Nous sommes des Eclaireurs de pointe mais l’ensemble du possible ne nous livre jamais que quelques écailles, le dépliement d’un bourgeon, l’ouverture de la corolle dans le soleil qui fait sa boule rouge. Nous imaginons des cathédrales de songes, nous en appelons à l’énergie de l’imaginaire, nous nous livrons au déchaînement des fantasmes mais nous sentons bien que tout ceci n’est que pure magie, illusion révoltée d’être simple diversion dans le temps qui fuit et, jamais, ne se retourne.

   Quelque part, pourtant, à l’abri des regards, au creux d’un frais vallon, tout contre la douce éminence d’une colline, le prodige a lieu. Ces beautés qui étaient en attente depuis toujours, cet ovule à la forme parfaite, ces pétales diaphanes, ces étamines nervurées, ce stigmate que courtise le pollen, tout était en voie de soi dans le plus secret silence, dans le retrait, l’attente. Et voici que, maintenant, ces fleurs existent, ni plus ni moins que nous. A égalité. Elles ont jailli du non-être, elles ont colonisé leur espace qui n’est pas le nôtre, elles se dressent fièrement tout en haut de leurs hampes, elles sont ce peuple joyeux de bleus à peine venus, mayas ou bien givrés ; ces rose-chair ou persan ; ces cœurs brou de noix, ces effusions uniques, ces présences qui, dans le rayonnement prochain du jour, seront ces feux d’artifice seulement connus d’elles-mêmes, les fleurs, en leur exception. Elles sont si vraies, là, à portée de notre conscience bien qu’un flou les nimbe d’une possible disparition. Rien ne dure qui ploie sous la férule du temps.

   Ceci qui SE donne à voir. « SE », accentué pour souligner le possessif autoréflexif. Oui, avant d’appartenir au monde, à nous les humains, ces fleurs sont en propre ce qu’elles sont sans débordement, sans élan vers quoi que ce soit, si ce n’est le simple site de leur apparition. Elles n’ont cure de ce qui n’est nullement leur être. Ne vivent que selon leurs lois. La plupart des choses qui SE donnent à voir échappent à la juridiction humaine. Les fleurs sont les fleurs. Les hommes sont les hommes. Curieuse tautologie qui s’éclaire cependant d’une exigence d’autarcie car le vivant ne connaît nul système de vase communiquant. Seulement des approches, des effleurements, des contacts, des affinités.

   Néanmoins sans les fleurs les hommes ne seraient pas. Sans les hommes les fleurs ne seraient pas. Le Monde en sa multiple effervescence exige la pluralité des êtres. Tout se joue et se reflète en miroir. La Lune dans l’eau. L’eau dans la lactescence de la Lune. Les yeux de l’Amant dans ceux de sa Maîtresse. Les yeux de la Maîtresse dans les yeux de son Amant. De la même façon chaque fleur ne fait grâce au bouquet que de sa propre réflexion. Ceci qui SE donne à voir gît toujours en sa demeure. Raison pour laquelle nos yeux sont des gouffres. Les combler serait leur ôter tout désir d’emplissement. Les laissant disponibles et fertiles nous les disposons à tout ce qui peut faire rencontre. Or l’illimité est un vaste bouquet d’impressions et de sensations. Qu’il vienne à nous pareil à l’outre vers l’Egaré dans le désert. Nos yeux ont soif. Puissent-ils ne jamais être étanchés !

         Œuvre : Barbara Kroll

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   Ce matin, les premiers frimas de l’automne. Encore dans la discrétion, certes, mais la peau est en alerte qui, déjà, bleuit sous la fraîcheur. Peu de mouvement au début du jour, seulement, dans le duvet du lointain, quelque bruit assourdi, la plainte d’un oiseau, le froissement de la mer, le râle du vent, son glissement tout contre l’anse des rochers. Ce village est si calme, ici, dans le pli des maisons, dans ses rues tortueuses. Il faut éviter les coups de boutoir de la Tramontane, se prémunir des attaques du Grec, de ses lames telles des feuilles sèches qui collent au visage. J’aime les passages ménagés entre les vieilles demeures de pierre, ces arches d’ombre où se fondent les silhouettes des indigènes. On les aperçoit dans le clignotement du jour puis, plus rien qu’une hallucination sur le cercle de la mémoire, ils ont disparu dans la rumeur d’un porche dont, peut-être, jamais, ils ne ressortiront. C’est une peine pour l’âme ces continuelles disparitions. On avait commencé, suivant une forme, à construire une histoire, puis voici que sa fin survient alors que le prologue venait tout juste de poser ses premiers mots.

   Je me suis levé de bonne heure. L’aube n’était qu’une vague traînée gris-bleue à l’horizon. La mer était libre de tout passage. Je me serais cru seul au monde, l’eau étale devant moi, le ciel profond, au-dessus, avec sa claire tache d’infini. Dans ma tête, il y avait comme un bourdonnement, un genre de persistance sourde, l’avenue d’un sentiment étrange. J’étais dans une manière de flottement pareil à celui que l’on connaît sous l’effet d’une légère ivresse. Une étrange impression de mi-distance : d’un connu à portée de la main, d’un insaisissable s’échappant de la pulpe des doigts. Sans doute le jeune enfant ressent-il ceci lors de son réveil, le jouet qui était au centre de sa joie, s’échappant soudain, dans le genre d’un fin brouillard. Le sentier montait dans l’entaille des roches, parsemé de tapis d’herbe rase. La lumière venue de la mer se réverbérait sur les tours génoises. On aurait dit d’anciens moulins à vent privés de leurs ailes. Tout en haut de leurs mâts blancs, les éoliennes brassaient l’air avec la lenteur qui sied aux tâches essentielles.

   Maintenant, je suis au sommet du plateau qui domine toute l’étendue du Cap. Le paysage est beau, infiniment, avec sa teinte pure, son air de lieu originel, ses pierres dénudées poncées par le vent, sa maigre végétation de garrigue, ses quelques hauteurs coiffées des bouquets sombres des pins. Le chemin avance en lacets jusqu’à un bâti de pierres incliné sur lequel se trouve une table d’orientation. Une rose des vents tient lieu de cimaise. Elle énonce la pluralité de l’être, l’inépuisable de sa manifestation. Au-dessous, une carte gravée avec ses noms pareils à des destinations féeriques. Magie de l’orient avec l’essaim d’îles de l’Archipel Toscan puis, sur la terre ferme, l’âme de la péninsule se déclinant en Piombino, Follonica, Punta Ala, ces noms qui font leur brillante constellation autour d’un golfe d’eau bleue ouvert à la libre échappée des hommes.

   Mais d’où êtes-vous donc, vous l’Inconnue qui hier encore, illuminait la courbe de mes yeux ? Êtes-vous une évadée de l’Archipel, une terrestre apparition, une parenthèse dans la dalle continue des jours ? Je me tenais à distance, cueillant ici un bout de bois éolien, là une pierre lustrée de lumière mais toute mon attention, je vous la destinais comme on fait l’offrande de l’aurore au premier chant du monde. Il me fallait être dans la libre disposition à tout ce qui, de vous, voudrait bien proférer : un mouvement, une attitude, le frémissement d’une émotion dont le silence de votre corps était l’infini et troublant réceptacle. Du doigt vous suiviez sur la plaque de céramique les dessins de la présence humaine. Quels étaient donc vos rêves ? Vos passions ? Vos intimes vœux ? Vous étiez si discrète, si énigmatique dans cette suie collée à votre belle anatomie. Votre robe semblait taillée à l’exacte mesure d’une tristesse ou bien à l’insondable d’une mélancolie. Ce noir profond, cette glaçure d’un deuil qui semblait vous tenir là, dans le creux intangible de votre être, sans possibilité aucune d’en traverser la singulière présence.

   Longtemps vous êtes demeurée à laisser votre index voltiger du Cap au continent, du continent à l’Archipel. Dessiniez-vous là le périple d’anciennes amours, esquissiez-vous l’itinéraire d’hypothétiques projets ? Etiez-vous seulement en perte de vous-même, cette errance à jamais qui habite les poètes, désespère les peintres, souffle aux comédiens la posture qu’ils dressent sur scène, tissée des liens de la tragédie ? Etiez-vous tout ceci ou bien était-ce pure déraison que de projeter sur votre mince silhouette l’événement d’une saison qui déclinait, d’une lumière qui baissait, laissant les hommes hagards ? Savez-vous la démesure de ma fantaisie ? Sans doute trop écrire me place en dehors de toute réalité. Nombre de mes amis pensent à moi comme on songe à une fiction, une fumée qui monte puis se dissout sans même donner le nom de sa trace. Voici que dans mon humeur inventive je vous ai remis un nom : « Piombina », cette appellation volontairement féminisée afin qu’elle pût correspondre à la réalité, au moins à un fragment. Nous ne pouvons prétendre qu’à cela : un émiettement du manifeste qui toujours s’évanouit. Tels de comiques culbutos nous oscillons sur notre base, privés de mains et de pieds qui nous diraient les lieux de nos attaches, notre emprise sur les choses, notre empreinte sur la feuille blanche du temps.

   Voici que cette nuit je vous ai rêvée comme si vous aviez été le sujet d’une peinture. Une ébauche cependant. Il était nécessaire de laisser place, de créer du jeu, d’instaurer l’espace d’une liberté. Vous étiez assise sur une chaise aux frêles montants - un écho de votre propre fragilité ? -, tête doucement inclinée vers l’arrière comme si la lumière d’une vérité vous gênait, votre corps si blanc, une porcelaine ou plutôt un biscuit en sa première touche, un bras relevé, teinté d’un vert d’eau, l’autre en col de cygne - disait-il quelque résignation ? -, votre tunique noire au plus près de votre présence, jambes croisées en signe de retrait. Au mur il semblait y avoir un de ces tableaux d’école d’autrefois. Les parois étaient austères qui prodiguaient leur blancheur au cube anonyme de la pièce. Vous étiez si peu réelle, une consistance d’abeille dans le flagelle de l’instant. Pouvais-je davantage m’aventurer dans ce retirement qui était votre propre, non le mien ? Mon regard, fût-il onirique, non doué d’une volonté consciente, me déserta peu à peu, ouvrant mon sommeil à l’entaille du jour.

   Le vent s’est levé qui vient de la mer. Le Ponant arrivant de l’ouest avec ses lames d’air doux, avec sa brise calmement insistante qui pousse les voiles blanches en direction de la côte, vers Portoferraio, Capoliveri. J’ai coiffé mes yeux d’une longue vue. Dans le cercle clair de la vision, sur un voilier aux toiles largement déployées, sise à la poupe, une figure sombre qui pourrait bien être la vôtre. Qui semble regarder en arrière de soi, dans un passé qui s’effrange et ne dit son être qu’à la hauteur d’un chuchotement. Assurément c’est bien vous, cette allure dolente, cette avancée dans le rayon du jour avec un doute inscrit au plein de la chair. Vous n’êtes plus, en cet instant, que cette feuille jouée par des courants contraires.

   Cette nuit, lorsque le soleil aura basculé derrière la ligne d’horizon, sans doute viendrez-vous visiter le ciel de mon lit. Vous y verrais-je en Ilienne, cette condition de celles qui n’ont que leur terre pour reposoir ? Toute sortie de ce lieu est sortie de soi. Demeurez donc en vous, vous n’avez d’autre aire où vous connaître. Le frais, à nouveau. Le crépuscule approche dans ses teintes violettes. Je passe devant la tour crénelée qui surveille la côte. Bientôt le village, ses passages d’ombre. Y aura-t-il un autre jour, une autre lumière afin que je puisse habiter ce lieu désert dont vous semblez ébaucher l’innombrable étendue ? « Piombina », vous êtes un continent aux invisibles limites ! Pour ceci vous êtes désirable. Infiniment !

                       Route d'Aubrac -10 -

                  Photographie : Hervé Baïs

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   Voir, en ce temps-là, c’était dépasser la courbure de ses yeux, la porter loin de soi, à l’endroit où la beauté se donnait comme la seule mesure du temps. Le temps ne bougeait pas, feuille immobile sous la vaste portée du ciel. L’espace était là, infiniment accordé à son être. On aurait pu demeurer ainsi, dans sa posture d’homme, sans que rien ne la troublât sauf le silence qui faisait, partout, ses larges confluences. En ce temps de plénitude, le regard se portait en direction des choses avec l’exactitude nécessaire à la perception de la vérité. Le ruisseau se donnait en tant que ruisseau, la colline en tant que colline, le nuage disait sa nature de nuage. C’était si bien ce simple directement alloué à découvrir le monde selon sa justesse : l’aire souple d’une plaine, les hampes des peupliers dans le pollen d’automne, le lac à l’horizon avec son eau pareille à la lame d’un canif. Une évidence qui déroulait sa ouate à l’infini sans que rien ne vînt en troubler l’événement heureux.  

   Le jour est monté lentement dans une manière de douce mélancolie, comme s’il demeurait sur le cercle du passé, se retenant au seuil du futur. Une longue hésitation, le dépliement d’un ruban pris dans les feuillets de l’air. C’est tout juste si on l’entend bruire, plutôt un simple frémissement à l’orée de l’heure. La terre du ciel est une levée de sillons faisant alterner ses mottes grises, ses blancs calcaires. La lumière est longue, sans doute immémoriale. Elle semble venue des temps géologiques, cette infinie lenteur des choses à embrasser l’horizon de la visibilité. Ou bien est-ce une eau fossile dormant dans les failles de glaise immaculée ? Une eau de lagune avec sa belle densité, ses reflets d’étain tout contre le front soucieux des hommes ? Une eau de delta dont les ramifications se perdent dans l’illisible des flots océaniques ? La lumière glisse au ras du sol, fait ses plaques claires parmi le moutonnement souple du plateau. Elle est un chant mystérieux, une parole posée sur les choses dans le respect de tout ce qui est, ici, dans ce paysage au long cours.

   L’arbre. Un seul. Sombre ponctuation qui vient jouer, tout contre l’horizon, son destin d’abri. Des hommes y trouvent refuge. Des bêtes s’y allongent pour un peu de fraîcheur au plein de l’été. La maison. Une seule. Mais est-ce une maison ? Peut-être une étable emplie de foin où dorment les somptueux lézards. Leur gorge palpite dans la lueur bleue du temps pareille à l’infini battement des secondes, au flux de l’eau qui coule, souterraine, parmi la nuit des moraines et les blocs lumineux de calcite. La colline. Une cascade muette de plis, de souples escaliers au gré desquels se montrent les taches blanches du troupeau au contre-jour de l’herbe, ce tapis noir rehaussé des bouquets d’arbres, des lignes du terrain qui font leur marche séculaire sans que nul ne s’en rende réellement compte. C’est bien ceci, ici, qui est remarquable, qui trace son infinie avenue dans l’histoire de la terre, cette sourde poésie des reliefs karstiques. Ils disent face au ciel la trame immense des millénaires. Ils disent dans le retrait du limon le travail des forces à l’œuvre, que jamais on ne voit mais qui dessinent les arêtes du visible.

   Tutoyer ces hautes erres ne peut avoir lieu que dans cette mémoire d’un temps long au pied duquel, nous les hommes, ne sommes que d’illisibles présences. Et c’est ce dialogue qui est à poursuivre avec la conscience aiguisée au vif de la lucidité. L’ineffable est ceci qui nous effraie en même temps qu’il nous fascine parce que nous sentons, dans la latence du paysage, ces forces immenses qui sont à l’œuvre et nous déterminent bien plus que nous ne pouvons l’imaginer. Ces formes que nous voyons se lever devant nos yeux, se coucher docilement sous l’appui des nuages, sont le revers des archétypes de roc et de glaise qui habitent la nuit des cryptes et des grottes, des gouffres et des silencieux avens. Nous n’en apercevons que la face de lumière alors que leur socle même est teinté des ténèbres dont notre propre inconscient est habité auquel, jamais, nous ne pouvons donner droit. Il est un puits sans fond, un mot quelque part étouffé dans les remous de ce qui fut notre passé. Si ce beau pays d’Aubrac se livre avec l’esthétique rare du simple c’est parce que son histoire est le fruit d’une immense et douloureuse parturition dont les vagues nous parviennent seulement aujourd’hui. Pour cette raison, ce paysage est éternel car façonné identiquement à une œuvre patiemment méditée par quelque artisan aux dons multiples. Il nous est remis à la manière d’une offrande. Prenons garde à le laisser persévérer dans son être. Seule cette attention est digne de sa nature unique. Oui. Unique !

"LE BLANC-SEING »

 (LA SIGNATURE VIERGE)

René Magritte

Source : ART Brokerage

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« Tiens, mon petit, emporte ça, dit-il, et commence à travailler.

Blanc-seing, tu as blanc-seing ».

Druon - Les Grandes familles

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   « Tu as blanc-seing ». Y aurait-il plus belle phrase qu’un enfant puisse entendre venir à lui, adressée par un adulte ?  Déjà ce mot composé est pur mystère qui emporte au loin, bien au-delà de soi. C’est là la force d’attraction des mots, leur étrange puissance, leur incomparable pouvoir d’aimantation. Nul mot n’est inerte qui nous déposerait dans l’enceinte de notre être afin que nous y demeurions rivés pour l’éternité. Le mot est captateur, infiniment mobile, doué des prestiges les plus éminents. Il suffit d’en prononcer un, inattendu et étonnant en cela, pour que la magie opère, que le songe nous enlève aux prescriptions mondaines et nous transporte en un ailleurs qui semble n’avoir nulle limite. « Blanc-seing », simplement énoncé en deux frappes successives, en deux coups de gong nous invitant au passage. Passage, ici est l’essentiel de ce qu’il y a à comprendre. Le mot est un médiateur qui, à l’énoncé de ses seuls sons, nous fait l’offrande d’un nouveau monde. Avant le mot : attente. Après le mot : manière de temporalité originelle d’où surgira l’irremplaçable palme du sens. Tout mot convenablement envisagé dans son essence nous invite à la métamorphose. Imaginez donc cet enfant des « Grandes familles » entendant, sans doute pour la première fois, la sublime déclaration : « Tu as blanc-seing ». Mais possession de quoi ? « De l’entière liberté d’être selon ta propre condition ». La transposition dans la forme  synonymique : « tu as carte blanche » joue dans un identique registre de pure signifiance. Sur le lisse et le non-accompli de la carte blanche (du blanc-seing), désormais pourra avoir lieu l’adéquation d’un dessein d’enfant avec l’ouverture radieuse d’un destin sublimé,  orienté vers l’infinie latitude d’une figuration de ses intimes ressources.

   L’espace autonome inépuisable de la polyphonie, c’est celui qu’octroie cette disposition à soi, plurielle, toujours ressourcée, dans le champ libre des significations. « Blanc-seing », deux notes, deux coups d’archet sur les cordes d’un violoncelle si bien accordé que son rythme, sa cadence, ne semblent avoir de conclusion qu’en deçà de la perception, qu’au-delà, car la surprise est de l’ordre d’une échappée de l’être en dehors des conventions habituelles. Par le mot qui fait signe depuis l’étrange il faut être troublé jusqu’à en éprouver un vertige. Chaque mot est doué, en sa constitution plénière,  de cette capacité à nous évincer de l’ordre naturel des choses. Alors nous sommes remis à nous-mêmes et, le plus souvent, nous doutons. Combien il est plus aisé d’user le langage à des fins ustensilaires. « Marteau », par exemple, dans sa densité univoque ne saurait servir qu’à enfoncer des clous. Il n’invite à nulle échappée dont l’auréolerait une vivante polysémie. Son rayon sémantique se confond avec son énonciation.

   Par simple effet de contraste, « blanc », « seing » se voient gratifiés de paysages vallonnés, de haies traversières, de buttes et de dépressions comme si, dans leur belle façon d’exister, ils nous convoquaient devant un genre de topologie karstique faite d’avens et de vallées sèches, de résurgences soudaines, de dolines où court la lumière. Bien évidemment ces métaphores géologiques sont insuffisantes à décrire les passions implicites de la langue qui sont la surabondance même. La preuve : l’infini cercle herméneutique au sein duquel nous place la parole, chacune de ses actualisations faisant écho sans relâche avec toutes les formes jaillissant d’un substantif, d’un verbe, d’un qualificatif. Le recours au dictionnaire en est l’illustration la plus exacte. Evoquer l’aube, c’est lui attacher la cohorte sans fin des analogies : aurore, seuil, origine, principe, source, fondement, la liste ne s’épuise jamais qui, par glissements successifs, ouvre toujours une nouvelle dimension du symbolique et du réel sur lequel il prend appui.

   « Blanc », ce mot est sans doute l’un des plus disposés à l’essor, relativement à ses valeurs qui, toujours, ricochent et découvrent des esquisses jusqu’alors inaperçues.  Tout est dit de ses potentialités à seulement évoquer quelques uns de ses équivalents lexicaux : pur, vierge, vide, nu. Mallarmé en appelait au « vierge, vivace et bel aujourd’hui » pour tenter de dire l’inépuisable corne d’abondance du jour qui vient. « Aujourd’hui », ce surgissement temporel, lumineux, existentiel, d’où tient-il son issue si ce n’est, précisément, de la force expansive de ce blanc qui l’habite comme unique lieu de jaillissement. Imaginerait-on « aujourd’hui » prenant figure dans le noir, l’ombre, le pli de ténèbre ? Bien évidemment non car il y aurait inadéquation des mots à se loger dans l’orbe du réel. C’est parce que « blanc » contient en soi toute la gamme des actualisations qu’il joue ce rôle de pivot abondant, fertile, intarissable. Du blanc, toujours une autre couleur peut se lever, car il est le ton fondamental au gré duquel tout peut avoir lieu. Rouge fait sa tache sur du blanc. Noir fait sa figure sur du blanc. Jaune rayonne sur du blanc. Toute teinte déjà marquée des stigmates d’un prédicat (le sang carmin, le noir bitume, le jaune solaire), ne le pourrait. Noir, rouge, jaune sont déjà trop engagés dans l’existence pour garder souvenir de leur incorruptible essence.

   Et puis, du blanc, ne peut surgir que la palme souple de l’irréalité. « Neige » ne dit rien, efface le paysage, contraint la vie à se dissimuler sous une taie immobile. Blanc infiniment silencieux qui ne profère rien sinon la vacance de son être. Comment une parole pourrait-elle tresser les cordes de son sens dans le « bruit et la fureur » ? Il lui faut le retrait, l’effacement, la présence infiniment inaperçue du vide, le tremblement imperceptible du rien, la rumeur illisible du néant. Oui, c’est vraiment déconcertant le recours à la trilogie vide-rien-néant, c’est alogique, c’est fondé sur le principe de contradiction et, pourtant, tout mot prononcé, lu, écrit, procède de ces entités cachées qui ne livrent les figures de la manifestation qu’à constituer le fond à partir duquel elles ont droit d’émerger. Les peintres, les écrivains  se sont toujours heurtés facialement à cette contradiction. La toile est blanche dont ils doivent tirer les contours de leur art. La page est muette dont il faut extraire les mots.

   Lorsque Cézanne peignait jusqu’à l’obsession la venue à lui de la montagne Sainte-Victoire, il ne faisait qu’actualiser, sur le châssis, le vide qui l’habitait et le torturait, le convoquait à créer. Ce blanc du néant trouvait de plus en plus refuge dans les réserves du papier. Comme si sa résurgence manifestait l’origine de la donation. Néant s’agrippant à l’absolu, n’acceptant d’être maculé qu’à l’expresse condition de paraître en maints endroits afin que l’homme, informé de ces silencieuses contrées, se souvienne de l’immense fragilité de ses assises. « Le carré blanc sur fond blanc » de Malévitch n’a nulle autre mission que de rappeler cette impossibilité de figuration de l’indicible, l’abstraction ne gardant des couleurs que cette trace originelle de la valeur pure devant laquelle, tous, nous demeurons interdits, le vide étant l’inconcevable en sa plus tragique effectivité.

   Conséquemment, la force du non-figuratif est de nous placer devant l’abîme dont tout un chacun se défendra en projetant sur la toile de son imaginaire les milliers de tournures qui habitent le ciel de notre conscience ou bien la terre lourde de nos archétypes. René Magritte, à sa manière singulière de surréaliste, fera de son œuvre intitulée « Blanc-Seing » le site d’une confluence plurielle. Ici la métamorphose touche nature, paysage, animal, humain en transcendant les habituelles esquisses de la représentation. Déflagration de l’imaginaire qui mêle dans le convertisseur unique d’un même creuset la physionomie d’un réel habituellement figé. Dès lors le chant est multiple, la symphonie libre de parcourir les hautes plaines de l’esprit auxquelles plus rien ne s’opposera dans leur conquête de liberté. Le blanc-seing remis à l’artiste sera venu à bout des contingences et des ornières au sein desquelles la condition humaine chemine avec, sur les épaules, le poids aliénant de la servitude. Le blanc en sous-œuvre aura été l’opérateur de cette énigme. En quoi le « seing » apportera-t-il son obole ? C’est ceci qui reste à découvrir.

   « Signe blanc » ou bien « cygne blanc » ? L’homophonie est cette étrange configuration qui nous met en demeure de comprendre et de saisir avec adéquation ce qui se propose au trébuchet de notre jugement. Sans doute la légendaire Léda avait-elle à jouer les deux partitions du « cygne blanc » qui la déflorait, lui donnait la mesure de sa présence, la contraignait à abandonner sa virginité (on ne s’oppose pas à la volonté de Zeus), afin que quelque chose d’une création puisse initier son mouvement, mais aussi partition du « signe blanc » qui se donnait en tant que signification à trouver dans la conduite de sa propre existence. Merveille des merveilles que cette quintessence des mots qui porte en elle la pluralité qui nous manque pour parvenir à une inatteignable complétude. Bien entendu le langage, surtout en sa stance poétique, se configure en baume, en vertu cathartique. Lire Hölderlin ou bien Rilke, ces poètes ultimes, c’est combler le vide immense qui nous sépare de l’entièreté de notre être.

   Voici pour les poètes mais, tout aussi bien on aurait pu dire sur les littérateurs, les artistes, les magiciens, les joueurs de fifre, les saltimbanques, tous magnifiques prestidigitateurs de l’âme, créateurs de cette marqueterie complexe qu’est toute conscience en voie d’elle-même. Cependant il faut avancer, cependant il faut dévoiler, associer « seing » à « blanc » afin que quelque chose paraisse qui légitime cette rencontre. Voici : blanche est l’immense étendue du Salar de Uyuni sur l’altiplano bolivien, cette éblouissante plaine d’eau et de sel, ce miroir réverbérant l’immense puissance du ciel. Rien de plus beau, de plus majestueux que cette immensité requise à la vue à l’aune de sa seule beauté. Au début on n’y voit rien, sauf un infini scintillement dans lequel sa silhouette se dissoudrait pour peu que l’on prolonge la fascination, qu’on lui prête corps. C’est comme un intense fourmillement qui parcourt l’espace, entre par tous les pores de la peau, allume dans les mailles serrées de la chair ses braseros et ses mille feux fusant jusque sous le dôme de la peau. On chausse ses yeux de vitres noires, fumées, à la limite du noir total. Alors se donne à voir le prodige. La surface que l’on croyait parfaitement unie, dépourvue de la moindre ride, voici qu’elle éclate et fulgure selon des milliers de motifs polygonaux qui dessinent la trame du réel, là si près du mystère d’un horizon sans limite.

   Ces polygones, ces figures géométriques, sont simplement le « seing », la signature patente de la blancheur sous-jacente qui leur a insufflé la forme de leur émergence. « La signature vierge » nous dit le sous-titre du tableau de Magritte. Or, fût-elle blanche, virginale, tendue à la manière de la corde d’un arc, qu’est-ce qu’une signature si ce n’est l’écriture s’extrayant du néant, langage instaurant la fécondité de sa trace. Toute signature est nervure de l’être, mise en forme de cet insignifiable qui toujours nous échappe dans la manifestation anarchique des étants divers dont nous ne rencontrons jamais qu’une face, l’avers de la médaille, son revers demeurant celé dans un pli du temps et de l’espace qui nous est inconnaissable. Certes, interprétation en termes symboliques mais avons-nous d’autres moyens humains que les mots pour faire apparaître une beauté, préciser une réalité, donner essor à une vérité ? Il faut donc se résoudre à s’assumer en tant qu’hommes de langage et, ne le ferions-nous, la force de l’évidence nous contraindrait à en endosser l’indispensable vêture. Certains l’appelleraient « habit de lumière ». Vivre est toréer avec le réel. Mais il faut arrêter là les références à la dramaturgie, chaque vie en est, à sa manière, l’aire de représentation.

   Donc « seing » joue avec le néant sa charge de monstration. Que cette dernière soit renforcée par les multiples homonymies, nul ne pourra en douter, tellement les connotations sont riches. A commencer par « sein » qui évoque le geste originel, le geste donateur de vie. Qui évoque la douce lactescence, cette blancheur native du « bel aujourd’hui » mallarméen, naissance à nulle autre pareille de ce qui est à extraire de la mutité du monde. Ensuite « saint » pour accentuer la dimension sacrée de toute signature, de toute épiphanie qui prétend exhumer du silence et du non-figuré une écriture qui témoigne de la venue d’une essence au jour de son paraître. Enfin « ceint » dont l’idée d’espace clos ne saurait que faire référence aux limites assignées à toute parole, à toute graphie qui, pour figurer, doivent nécessairement se doter d’un corps et jouer le lieu de leur affleurement.

   Ainsi, par la juxtaposition des chaînes lexico-sémantiques transitant depuis le site primitif d’une blancheur, passant par le carrousel infini des figurations artistiques, pour finir par celui des qualités propres ressortant au domaine des homophonies, se dégage cette immense liberté du blanc-seing que nous avons nommée « espace polyphonique » de manière à lui donner ouverture dans le cadre d’une prose concertante qui a pour nom « poème ». Toute forme consciente de son accomplissement, laquelle procède de l’incise originelle du blanc et du vide pour s’inscrire en tant que signe patent dans la signature du monde est entreprise de néantisation du néant, autrement dit pure présence. Peut-être n’y a-t-il que ceci à entendre de cet étrange mot composé. Son étrangeté est la manière au gré de laquelle il nous atteint. Offrons-lui cette carte blanche sur laquelle il apposera sa signature. Rien d’autre à attendre que le jour qui pointe !